В далёком 1975 году мне было 6 лет. Я жил с бабушкой и дедушкой в старинном доме в центральной части города Львова. В строениях такого типа на каждом этаже есть общий для всех жильцов балкон, опоясывающий дом по внутреннему «П»- образному периметру. Эти балконы всегда выходят во двор.

Наш двор впритык прилегал ко двору похожего дома из параллельной улицы. Дворы соприкасались, но были отгорожены, и сообщения между ними не было. Впрочем, тот двор не представлял ни для меня, ни для моих сверстников особого интереса. В отличие от нашего. Там не было детей. К тому же в нём имелось одно мрачное место, куда жильцы сносили всякий старый хлам и ненужную мебель. Даже окна квартиры, находящиеся в том углу, по вечерам никогда не зажигались светом. Там было сыро и уныло.

В то приснопамятное лето я был единственным ребёнком в доме, которого родители не увезли на море-деревню-речку-лес-пляж, и под надзором дедушки с бабушкой был вынужден развлекаться самостоятельно. Моими владениями были общий балкон на нашем четвёртом этаже и любимое место на последнем лестничном пролёте, ведущем на чердак, где я играл со своими игрушками. Скучать мне не приходилось. Выручала детская фантазия. К тому же, на то время я уже очень прилично читал.